a boca da noite

tinha, e não podia?, um gosto raro:

na noite mais fria, vendo naufrágio

a beiramar, o som das ondas, puro

quebrando vento e, trocando, frágil

a estrada sencaminho pelo escuro;

o espírito, sentia, consumia volátil

e, nos braços do céu, ele perdido.

no tecido das estrelas, sem espaço

para essa sua forma sem sentido,

suspirou, dando à frente um passo,

e de rendido acabou sendo engolido.