(ah, como não tinha percebido que pasárgada fala um tanto de morte? e manuel, de fé e de amor desiludido... tão claro, que o se matar parecia um despiste; era o próprio encerramento? morrer pela outra não tida [falo mais do uso lindo do tenho e quero, presente, possessivo, afirmativo?]? isso era um título, não uma análise.)

o cavalo, a força pelo torso

e o som seco do disparo

como o sangue num pedaço

de silêncio;

da viagem uma promessa

de retorno ao paraíso

a prostituta nem começa

a namorar, o prejeuízo

dos banhos n'água do rio

que corre um alvoroço,

não canto nem um assovio

se a vida foi o esforço;

e se do rei que veio a bala?

do meu amigo, eu traído?

quis me matar (por amá-la?)

de solidão!

podia tudo, naquela hora

sozinho, inventar ela,

comer maçã, comer amora,

navegar outra caravela;

guardav'a voz em urna grega

para não dizer do amor

nenhuma superfície vaga

ou mentira indolor;

agora, apenas à vida digo nada

no arrefecer dos meus bocejos,

só sabe a noite, nova amada,

dos meus beijos!

maria não sabe ficar quieta

maria, em sua só forma

de menina, despindo

a mulher como máscara,

sentido lágrima surgindo,

e no brilho-silêncio dela,

olhou para o céu tinindo

e perguntou par'as estrelas

como ela podia, sorrindo,

também virar o rosto para o mundo?

preciso de um título, mas tenho apenas um porquê

eu sabia forjar seu corpo em

todas as coisas sólidas e líquidas

com minhas mãos e minhas vontades,

porque a nudez dos beijos dos

seus olhos me ensinou

a caminhar sobre as águas.

café da manhã

as infâmias que te descem montanhas

seguem o fluente da cristalina nascente

dos segredos, nos teus lábios quedos,

e caem sutilmente, na calma crescente

dos lírios, teus olhos envoltos em cílios,

no estranho da tecelagem de um sonho,

feitos de dedo de'vaneios, rugas, medo

e um espinho, nascido só um pouquinho

mas afiado, como teu jeito insaciado

nos lençóis, transformando os girassóis

do sonho em fogo: pesadelo, o estrago

fisgando a voz, embotada de arrebóis,

que desperta, e bem no íntimo acerta

a incerteza, os teus olhos sobre a mesa

sobre os cafés, teu amor sob meus pés

e finaliza, como nosso mel que cristaliza.

ele, num triste ímpeto,

levantou-se das alturas

no seco das passadas

sempre lentas, inseguras

sem dar ou ter adeus

nos lábios secos trêmulos,

sem ver a forma tímida

nas cobertas; os pêndulos

dos relógios cantando

o tempo deles passado:

ela gemendo bêbada,

ele dormindo cansado

e tudo mais era música

na voz dela, frígida,

trocando versos líquidos

na superfície límpida

dos mares azuis vítreos

que, a luz, dilacera

para surgir refletida

no rosto que amanhecera

fechado, uma pintura

dos neons cáusticos,

cor do ontem apático

pelos corpos orgásticos;

como ela gozara aberta

a boca, olhos fechados

o corpo entregue, diáfano,

entre cobertas, os rápidos

movimentos deles, ávidos

de vírgulas e dois pontos

estendendo o embarasso

por uns amores infinitos

e os dois revoaram súbitos

num tropeço estranho

o corpo dela transformado

num frio suave de estanho

cobriram bocas em beijos

e quietos fizeram silêncio

ela queria o fantástico

ele sonhava outro vício.

ela dormia, única,

o sono dele, trágico,

escorria como lágrima

sobre rosto tísico.

e ela tinha muito bebido

das águas dele, venenosas,

e ele encerrava, atípico

as batidas do coração, revoltosas

ele, num triste ímpeto,

levantou-se das alturas

no seco das passadas

sempre lentas, inseguras.

as asas brancas dos teus beijos
que me trouxeram-nos contra
a tempestade do vento, seixos
entre as águas, uma afronta

o silêncio dedicad'a minha boca,
sem licença, nem permanência
deu ao verso a liberdade pouca
das cobertas e da descência

a revoada deles em'uitos pousos
cegou meu corpo nas penas escuras,
lambeu minha carne; em alvoroço
espalhou ao chão minhas abotuaduras

e o vento e a chuva espalharam-nos
e beijaram, aladados, as cortinas
cobertas brinquedos cartas livros
com as mesmas vontades assassinas.

descansaram, ao fim, 'inda úmidos
e cansaram de mim tão entregue
sopraram-se pela janela, fúlgidos
e nas ruas vejo o gosto que segue.

olha, esse aqui não é ruim e um dia vai ganhar mundo (não vai ser um dia bom), mas, por enquanto, só eu cheio de merda na cabeça pra deixar ele por aqui.

Para onde vai?

não sei.

Quando vai?

não sei,

se puder, hoje,

se tiver coragem,

agora.

Como vai?

não sei.

E agora?

não sei.

E como foi?

não sei--

sabe, tenho medo

as vezes

de lembrar errado

e deixar o passado

azedo.

Mas como vai?

não sei,

seguindo pela praia

até cansar da areia

até a sereia

se afogar.

daí pelos mares

sem risco de amores

e pelo deserto

debaixo das águas,

sempre a pé.

E com quem vai?

sempre,

infelizmente sempre,

com quem não esperar

a minha volta.

minh'alma cansa

não falamos a mesma língua

pois nossas terras distantes

há muito se afastaram

a vertigem de olhar para trás

entre o fundo do que me lembro

e a superfície do que sou

não reconhece a volta do tempo;

o eco do que contávamos

retorna como uma onda à praia

após conhecer o mundo;

a borbulha é uma lembrança

a me cobrir os pés de areia

e a primavera traz flores semelhantes

mas não as mesmas;

teu nome, nessa voz, é lilás

verde nas águas, branco na espuma;

mas minha boca compreende apenas
o sal dos teus olhos

que mudavam a cor junto com a luz

e, no poente, eram negros.

interrogado sob a mira de uma arma

tenho respostas para todas as perguntas

sem resposta

que ninguém faz.

sei descrever o gosto do amor

igual em cada boca;

sei explicar a costura da alma

à alma outra;

sei os motivos e as razões

dos loucos

e dar voz a suas loucuras.

as perguntas não procuram respostas

toda resposta em busca de sentido

está perdida.

as coisas só existem quando são.

e não cabem mais as respostas

no que nós somos.

o passarinho se rende

à gaiola

e mesmo assim canta

e mesmo assim vive

porque (essa é uma resposta)

ele sempre vai poder fazer

todas as coisas de passarinho

que quem não é passarinho não pode.

a sombra dos padrões, pintam as paredes,

do teu corpo atravessado pela luz

às margens, corações das folhas verdes,

estendidas aos pés da minha cama;

sepultas o silêncio em véu de noite

o cheiro dos cafés, saídos do fogo,

dança contigo pelo banheiro, assiste,

a tarde, aos teus movimentos tortos

e o antigo dos sons do meu sufoco

encerra a minha paixão de drama.

teu orgasmo, entre a coberta, cênico,

dilecera cínico no meu peito, e a minha cama.

era prosa; reaproveito noutro lugar.

duvido da solidez da consciência,

da aparência das coisas como são.

sei, em mim, coisas que mudam, não

mudam, sem um pingo de cadência;

sei, dos meus caminhos, a tortura,

a morte que eu deixo pela estrada,

meu pedaço, minha pele padecida,

o que me torno, abrindo mão dagrura

numa noite calma; minhas partes

em outros corpos, minhas artes

em outros corpos, minha cura

amaldiçoada no horizonte. sei do

que fica, do meu súbito abandono,

dos sonhos sem uma casa de sono

sem ter forma, sem um cuidado.

sei que tudo muda e tudo cala

sei do que é, do que se separa

do que amou e do que amara

e das coisas espalhadas pela sala.

duvido que a flor tenha qualquer

cor longe dos meus olhos; que o vento

sopra pelo silêncio das casas; tento

aceitar, até, que há uma mulher

cujas lábios tudo repara; mas

porém, todavida, contudo, então:

duvido, como homem, fraco, e não

aceito isso, se tu não me chamas.

tentavas singrar pelas teias
das águas, tua nau bebida
pelos lábios do mar, as areias
para trás, a dor descabida
do pranto-pássaro silencioso
de pardais nas árvores da terra
do teu parto, o mui glorioso
de ventavais canto de guerra
das aves deixadas inauditas;
e os cristais da tua roupa,
o orvalho indo, as gotas aflitas
não mais, secas pelo brilho
da tua pele colorida de lua
no cais, deixando o filho
tímido dessa natureza tua,
aliás, sem a centelha de vida
que inventava a luz das coisas,
e vás, o cabelo também onda
negra dos teus mares, casas
jamais teu corpo em outro amor
sob esse céu, escuro e pálido,
adeus nem dás, os olhos em cor
de flor do campo descampado,
que deixas, por tudo que hás.

simples

uma coisa pequena:

maresia salina

da vida morena,

sendo bailarina.

sonhando a pena

da volta malina.

tão sumida na cena

que nem imagina:

a tarde amena,

o sol e a sina,

a brisa serena,

a luz pela cortina.

segundos... centena!

não é mais menina.

mas inda gosta do mar.

hoje foi dia de prosa, perdão.

não quero (mais) misturar os dois.

a boca da noite

tinha, e não podia?, um gosto raro:

na noite mais fria, vendo naufrágio

a beiramar, o som das ondas, puro

quebrando vento e, trocando, frágil

a estrada sencaminho pelo escuro;

o espírito, sentia, consumia volátil

e, nos braços do céu, ele perdido.

no tecido das estrelas, sem espaço

para essa sua forma sem sentido,

suspirou, dando à frente um passo,

e de rendido acabou sendo engolido.

em veneza

eu entendo que o tempo

me dá tempo

e então eu danço

(ou tento).

e um dia, ela aparecida

era linda e leve e luzia

e eu tive

tempo

era feliz de um jeito triste

como chuva.

foi o que eu vi.

e fomos falar um ao outro

mas o sino da catedral viu

que eram seis horas

e foi avisar o mundo

calando sua boca

que abriu quase

depois fechou

e esperou o eco correr

pela ruas nuas

pelos cantos das pedras

pelos velhinhos passeando.

e seus olhos e a reverberância

do silêncio

me olhavam impacientes

e então sem pressa.

foi quando me disse a coisa mais linda:

quando se cansar de mim

não poder mais acompanhar meus passos

a minha dança machucar os nervos

ou as folhas caírem

deixando as árvores nuas

e nossas mãos não conseguirem mais

colocar elas de volta no lugar

nem fazer elas darem flores vermelhas

então

eu continuarei agarrada ao que me deu

nos últimos segundos

a esse olhar perdido

e a esse peito vivo

e a essa rosa na terra

com as pétalas caídas

e juntos

e impotentes

e apavorados

e muitas coisas mais

nós esperaremos o tempo

de ficarmos quietos.

e quando o eco foi tão longe

que quase voltava

e sua voz teve espaço

não disse nada dessas coisas

que o sorriso falou

mas eu sei que o tempo

me dá tempo

e que você não é misteriosa

mas é um mistério.

não sei porquê, mas tomei um desgosto desgraçado desse aqui

prosa, histórias em quadrinhos; sem propósito de ser aqui