era prosa; reaproveito noutro lugar.

duvido da solidez da consciência,

da aparência das coisas como são.

sei, em mim, coisas que mudam, não

mudam, sem um pingo de cadência;

sei, dos meus caminhos, a tortura,

a morte que eu deixo pela estrada,

meu pedaço, minha pele padecida,

o que me torno, abrindo mão dagrura

numa noite calma; minhas partes

em outros corpos, minhas artes

em outros corpos, minha cura

amaldiçoada no horizonte. sei do

que fica, do meu súbito abandono,

dos sonhos sem uma casa de sono

sem ter forma, sem um cuidado.

sei que tudo muda e tudo cala

sei do que é, do que se separa

do que amou e do que amara

e das coisas espalhadas pela sala.

duvido que a flor tenha qualquer

cor longe dos meus olhos; que o vento

sopra pelo silêncio das casas; tento

aceitar, até, que há uma mulher

cujas lábios tudo repara; mas

porém, todavida, contudo, então:

duvido, como homem, fraco, e não

aceito isso, se tu não me chamas.

tentavas singrar pelas teias
das águas, tua nau bebida
pelos lábios do mar, as areias
para trás, a dor descabida
do pranto-pássaro silencioso
de pardais nas árvores da terra
do teu parto, o mui glorioso
de ventavais canto de guerra
das aves deixadas inauditas;
e os cristais da tua roupa,
o orvalho indo, as gotas aflitas
não mais, secas pelo brilho
da tua pele colorida de lua
no cais, deixando o filho
tímido dessa natureza tua,
aliás, sem a centelha de vida
que inventava a luz das coisas,
e vás, o cabelo também onda
negra dos teus mares, casas
jamais teu corpo em outro amor
sob esse céu, escuro e pálido,
adeus nem dás, os olhos em cor
de flor do campo descampado,
que deixas, por tudo que hás.

simples

uma coisa pequena:

maresia salina

da vida morena,

sendo bailarina.

sonhando a pena

da volta malina.

tão sumida na cena

que nem imagina:

a tarde amena,

o sol e a sina,

a brisa serena,

a luz pela cortina.

segundos... centena!

não é mais menina.

mas inda gosta do mar.

hoje foi dia de prosa, perdão.

não quero (mais) misturar os dois.

a boca da noite

tinha, e não podia?, um gosto raro:

na noite mais fria, vendo naufrágio

a beiramar, o som das ondas, puro

quebrando vento e, trocando, frágil

a estrada sencaminho pelo escuro;

o espírito, sentia, consumia volátil

e, nos braços do céu, ele perdido.

no tecido das estrelas, sem espaço

para essa sua forma sem sentido,

suspirou, dando à frente um passo,

e de rendido acabou sendo engolido.

em veneza

eu entendo que o tempo

me dá tempo

e então eu danço

(ou tento).

e um dia, ela aparecida

era linda e leve e luzia

e eu tive

tempo

era feliz de um jeito triste

como chuva.

foi o que eu vi.

e fomos falar um ao outro

mas o sino da catedral viu

que eram seis horas

e foi avisar o mundo

calando sua boca

que abriu quase

depois fechou

e esperou o eco correr

pela ruas nuas

pelos cantos das pedras

pelos velhinhos passeando.

e seus olhos e a reverberância

do silêncio

me olhavam impacientes

e então sem pressa.

foi quando me disse a coisa mais linda:

quando se cansar de mim

não poder mais acompanhar meus passos

a minha dança machucar os nervos

ou as folhas caírem

deixando as árvores nuas

e nossas mãos não conseguirem mais

colocar elas de volta no lugar

nem fazer elas darem flores vermelhas

então

eu continuarei agarrada ao que me deu

nos últimos segundos

a esse olhar perdido

e a esse peito vivo

e a essa rosa na terra

com as pétalas caídas

e juntos

e impotentes

e apavorados

e muitas coisas mais

nós esperaremos o tempo

de ficarmos quietos.

e quando o eco foi tão longe

que quase voltava

e sua voz teve espaço

não disse nada dessas coisas

que o sorriso falou

mas eu sei que o tempo

me dá tempo

e que você não é misteriosa

mas é um mistério.

não sei porquê, mas tomei um desgosto desgraçado desse aqui

prosa, histórias em quadrinhos; sem propósito de ser aqui

balada para flores tardias (2)

deitas, o jeito translúcido

de esconder os olhos claros,

feitas as cerimônias, cedo

tateando entre ermos raros.

apenas minha língua compreende

o significado hermético da tua

pele. da caligrafia, s'embebede,

o corpo entregue, a carne nua.

noss'almas brincam d'entrelaçadas

nada sabidas da linha alvorecendo,

do horizonte subindo, a noite morrendo!

essas bocas despertencidas 'inda coladas

dizem: meu amor! onde eu começo e, tu,

onde termina? de quem é esse corpo nu?

meu amor... parecem anos!

não, esse não é meu nome!

nem esse meu sangue! nos

demos nó num fogo de fome!

e agora? o novo dia saciado,

a água caída, o fogo extinto

vou-me assim? deixo teu lado?

quem há de explicar o que sinto?

minha amada, tenha beijos de sereno

para só me saber beijado quando desperto.

que seu coração voe, partido e aberto,

senrumo e sem asas, como num aceno.

minha amada, só mostre suas ranhuras

como se fosse uma asa de borboleta

contraluz, toda fragilidade e dileta.

durante a vida, pareçam lindas e duras.

minha amada, só chore num esconderijo

em que eu, o escuro, te protejo,

e que só uma lágrima seja salgada.

tenha um dia do mês para saudade,

de possibilidades perdidas na mocidade,

e sós assim seremos sempre, minha amada.

noite e solidão são coisas frias

por ter um amor ao meu lado

tantas noites foram dias

***

o bom poeta

só sabe ser cruel

através do pincel

***

não tem cachaça

que me embebede mais

que a tua graça

***

quem nasceu em beirapraia

vive na espera do verão

porque nele, em rodassaia

ficou, primeiro, o coração

***

trabalho escravo

é a poesia que trovo

é a batalha que travo

***

tropeço

é perder a palavra

saindo do berço

***

essa boca antes beijo

me inspirou poesia

agora, nós assim juntos,

vejo a rima vazia.

balada para flores tardias (1)

quando nasce e ela me brota,

vira-me do avesso e me retráio,

como a flor encarando lenta

uma noite mais quente de maio.

as pétalas deitam sobre o corpo

e escondem meu interior aberto

(que a faca procura, e não a culpo

como a uma miragem no deserto).

deito cabeça no seu seio recluso,

e eu cada vez mais uma criança,

e cada vez mais em pranto luso,

espero paciente, e ela me cansa;

me diminuo, afino, desapareço!

quase não existo mais em mim.

ela olha, sorri e faz seu preço,

e finge se plantar em'eu jardim.

assim, quase morto, me entrego

e sangro linhas negras no papel.

já não a vejo tímida, estou cego?

sumiu e se escondeu do sol no céu.

eu dizia que: te amaria

se tu fosse mais bonita.

teus olhos e tu, má, ria

que nem eu feito de ouro

te ganhava, e tu no mar ia

pra bem fundo do oceano

e não voltava (e eu não te via)

te chamando do litoral

chamando teu nome,chamando:maria!

e voltava pra casa chorado

cuspia nome para ver como podia

te misturar às outras coisas

e ver se te sossegava na poesia

se não podia acalmar na vida

e sabe o que descobri, maria?

que teu nome é rima passada

e, como ela, eu passaria.

(fui dançar com manuel)

não amo em ti o cabelo

negro e encaracóis, nem

o sorriso que fica feio

na foto. não te amo em

juras de amor, nem teu

corpo me dizendo amém.

não amo em ti tua cor

branca natural, e nunca

amei o teu infinito. não

amo o olôr da tua nuca

nem tuas mãos gordinhas

ou o que te pensa única.

amo em ti coisa apenas:

meu reflexo no grande

do teu olho, que sei vou

me encontrar mais tarde

todo exposto e sempre

noutro canto da cidade.

não se faz samba sem música: aprendi isso aqui

aqui só existem caminhos de vidro

(é mais bela a história do vencido)

interessa, sempre mais, o homem caído

(no chão estendido

tateando o calor passageiro

de outros passos

beijando a delicadeza torpe

de ausente corpo

engasgado com o sabor e samba

dos cabelos, súdito

de quaisquer ventos)

não há de se querer a glória augusta

nem temer um frio eterno ou solidão

por detrás de todos sim de boca casta

já se esconde a certeza de um não

tiro sua sombra da minha vista

e deito ela sobre o rio que vai

para o sul

bebo seu gosto do meu beijo

e engolido ele me subtrái

um azul

me arrasto pela toda noite

sem chorar nem um ai

pelo sol

arrependo do tudo aberto

sereno e silêncio que cai

sem vol-

ta'mbém não mais quero nada

não te procuro porque

sei exatamente onde te achar.

não sei se explicando estrago e chuto os pobres fundamentos bem (embora toscamente) erguidos e transformo em pequenas ruínas a serem sopradas pelo vento (e a minha cara de quem liga, como se tivesse alguém com o peito marcado por essas tolices; e quem já foi marcado fica, mesmo que num lugar escondidinho - subvertendo minha intenção: imagine uma cicatriz de coração que fica guardada nalgum lugar por detrás, um fundo de perna ou ponto de costa, e não se vê e um dia esquece; encontra um outro amor que se dedica a conhecer inteiro todos esses pedacinhos de carne e vê aquela ali, tecido de cicatriz entortada, a cor distinta, meio abandonada: pergunta quem foi e tá feito o escândalo). acontece que explico, porque me encho de motivos quando faço essas pequenas coisas, e tenho muito medo de ser mal compreendido (sou o único a entrar em desespero quando dizem que não mais me conhecem, ou que era outra pessoa diferente para pior, essas coisas), então, ó:

(muito)

fica entre parênteses porque não existe, sabe, dá intensidade, mas não se sabe para quê: é tanto do entendimento quando do melhor; entender muito, falo - e 'inda lembro meus motivos, minhas frases tortas, minhas analogias absurdas; e amo-as mais hoje, quando minhas verdades retas estão à beira do mar se corcomendo em maresia (dia desses vi a praia inteira coberta de uma névoa forte do oceano, a fumaça d'água se subindo rodilhando pelo céu) e emagrecidas e rotas no horizonte (um dia escavem e finjam que são tesouros [falo com você que lê, pirata das minhas letras; olhe-me os ossos!]) -, de nossos corpos no esfregaesfrega primal de corpos s'aquecendo, trocando palavras por carícias, explosões de fúria por furiosas explosões entre nossos ventres simultâneos (o que não faz o amor!), etecéteras (há muito tempo para sexo ainda). estamos trocando significados, mas aí mora toda a poesia. imagino quem tenha lido errado. o muito melhor, creio, signifique logicamente o que diz de si mesmo. fiz isso uma outra vez, bem me lembro. a palavra emparêntesada era SÓ, que falava tanto de mim sozinho ao escrevê-las, quanto brincava pouco-caso do amor meu se fingindo pouco (tenho pequena vergonha e rancor da condição em que escrevi, mas essa é outra questão de hora outra); não a tenho porque a perdi num quadrinho de ferro, onde ele foi cativado por sei lá que tempo (se ainda lá, quase um ano; essa memória que ainda me mata), mas que está ao limite do abismo dum lixeiro ou de um poucocaso muito mais maldoso.

minha poesia é
como o teu olho
como colher de prata
errando reflexo

dor coisa grande
pequeniza
amor coisa grande
aquieta

era coisa pequena
engrandece
foi coisa pequena
colossal

mas útil pra boca
morta de fome
querendo-me o sangue
bem no final

era prosa, perdeu lugar

te amo porque:
tem vezes,
a gente se entende
(muito)
melhor sem dizer nada.

eu, que te procuro, não te acho

nesse, nem em mais lugar algum;

nas minhas coisas de menino, te encaixo

com a mesma cor desbotando um

pingo de memória.

minhas rugas e tuas usuras

tem os mesmos tons de morte

lembro noite: me colas e me juras

e me mordo que, pela sorte,

também te queria.

hoje chove e o gato dorme

não te pensava já há dois anos

perdi de mim o teu costume

e não sofro mais pelos nossos planos

de amor e miséria.

volume segundo

irmão do outro, também será remanejado

volume primeiro

prosa; será remanejado, decerto.

sinto saudade:

da minha cama.

(não a reconheço quando muda o tempo e o dia é quente a mais que as cobertas e ela fica estranha e desconfortável, como hoje)

do inverno.

(porque nunca no inverno acontece nada de ruim)

de não ver uma ex feliz.

(tantos bares e ela vai bem nesse e que porra de short era aquele, meu deus)

de dormir no sol e na grama.

(só isso, mesmo.
é bom e lindo)